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，我带着它们拜访了我的朋友，阿曼德，一位编辑，他是个不太爱运动的中年男人，眉毛浓密，有两撮俏皮的小胡子。目前坐在椅子上，早些刚结束与出版商的对话。

    “我昨天有了些新的想法。”

    他像是有些意外似的挑了挑右侧眉梢，从我手上拿过纸张，先是紧紧皱着眉，然后松开，然后又皱起了眉。

    “嗯……我几乎以为你要改行写爱情了，”他捻了捻胡子，从身侧拿出一张报纸丢在茶几上，“开膛手的故事最近总放在版头，读者就爱看这些，毕竟在布莱顿这种小地方，哼。除了法院的绞刑架外，也没有什么乐子可找。”

    我顺着他的手指看了看报纸，上面赫然印着红衣女人的图片，但她的美被黑白两色模糊了，谁也不知道她有多么鲜艳。除了我，还有那个开膛手。我又粗略地读了一下报纸的内容，她的名字不叫斯嘉丽，也没有提到她住在哪里，更没有提到那双漂亮高跟鞋。

    “你觉得有戏吗？”我抿着嘴，不想表现得太激动。

    我的朋友将报纸卷起来，用力拿它在我肩上戳了戳，“加油写，争取趁风头过去前登上杂志。”

    我的灵感只持续了两三天，剩余的时间我只能在家中冥思苦想，只因我在写完斯嘉丽的故事后想不到还会发生什么了。老天，我从不擅长写女人，除了我妈还有杀猪匠的老婆以外就再也没有什么女人同我说过话了。更何况是像斯嘉丽那样，年轻鲜活的姑娘，怎么会与一个阴沉瘦削的人有共同话题。

    我躺在沙发上，凝视着翻皮的墙纸，其上金色的，随着火光流淌的，假装华贵的花纹。这间屋子窄而破旧，普鲁士蓝的地毯上甚至还粘着前天留下的曲奇碎屑。比起灵感的源泉，不如说是细菌的培养皿。

    我闭上眼睛，天要黑了，又到